Yo vivo en Buenos Aires

En Buenos Aires la amabilidad no ocupa el primer lugar entre nuestras prioridades, algun porteño que otro, cada tanto, deja ver el ser humano que lleva dentro y; cede asientos en bondis y subtes, deja pasar a los viejos en la escalera mecánica del subte, y/o ayuda a alguna que otra persona que tiene que subir un cochecito de bebé o changuito por la escalera del subte.

Pero la amabilidad en Buenos Aires tiene patas cortas. Si te corrés para dejar pasar primero a una pareja de ancianos que quiere subir la escalera mecánica, ¡Fuiste! Una vez que pasaron los viejitos se te meten adelante un promedio de tres a cuatro personas. Si cedés el asiento ¡Fuiste! Seguramente cuando la chica embarazada se baja, alguien te gana el asiento. Una sola vez pasó que me dijeron: "No no, sentate que estabas vos".

Ahí es cuando se acaba la amabilidad. Ahí es cuando la sensación de ser Humano se convierte en ser Otario. Donde la cultura canuta porteña sale a la luz. El amable es un logi, un ser débil del que hay que aprovecharse. Esa es la posta. Eso se ve todos los días. Haga la prueba, sea amable y viva en carne propia el boludeo porteño.

Durante el año acá, como en todo el mundo, se pretende celebrar días NO.
* El día de no llamar
* El de no prender la luz
* El de "saltemos todos al mismo tiempo para mover el mundo" (no es tan NO pero tenía que alargar )
* El nefasto día Libre de humo
La lista podría ser lunga, pero acá se queda.

Lo que no tenemos en Buenos Aires es el día libre de quejas. Sería algo imposible de implementar en esta ciudad, ya que uno de los deportes autóctonos de Buenos Aires es la queja.
Está tan desarrollado este deporte que no existe situación alguna que no amerite una queja. Algunos ejemplos:
Calle X rota: Cómo puede ser! Esta calle está siempre rota!
Calle X en reparación: Eh! Pero hasta cuando va a seguir cortada esta calle!
Invierno: Eh! Pero qué frío insoportable!
Verano: Eh! Pero qué calor insoportable!
Otoño: Qué tiempo loco! A la mañana fresco, a la tarde calor, y a la noche fresco!
Primavera: Idem

Eh! Al final... Acá todo el mundo se queja pero nadie hace nada!

Durante mi adolescencia fui (algo de eso queda todavía gracias a un tocayo) metalero. Es increíble ver en algunas décadas cómo surgen nuevas tribus urbanas con nombre nuevos o retomando viejos y agregando la palabra neo adelante.

Excepto la tribu metalera, el resto cambiaron. Hasta los punks cambiaron (¡punks eran los de antes!). Unas se extinguieron pasando sin pena ni gloria. Otras parecen haberse subdividido hasta desparecer y formar esto que se conoce como emos, floggers ,etc. Aparecieron los cumbiancha, los reguetoneros (¡puaj! y ¡puaj!¡puaj! respectivamente).

El metalero no. El metalero es el mismo. El metalero ese ese animal bestia lleno de nobleza y bondad, que no duda en bajarte el comedor si hablás mal de V8 o de Hermética (ponele). Sigue siendo un animal de costumbres de antaño, donde zepelin o sabat (lo escribo como yo quiero) forjaron la base para que hoy bandas como Megadeth suenen como suenan (o sonaban, antes estaban mejor).

El metalero es, en general, tolerante en cuanto a las agresiones (aunque nunca falta un boludo ¿Viste?), pero si te vestís de fucsia no esperes que no se cague de risa (o sea... ¿fuc-sia?).

En cuanto al aspecto; sucio, desprolijo e intimidatorio; es sólo el aspecto, ya que dentro de este ser que parece salido de una caverna y que te fuerza a cruzar la cuadra, se encuentra un boludón que disfruta jugar los domingos con sus sobrinitos. Así que lo de intimidatorio queda desmentido.

Hasta acá la descripción cientifico-desvariante del metalero porteño, mezcla de gaucho y guapo del novecientos. Y como dice el primeramente mencionado: Stei jevi.

En Buenos Aires el porteño no sueña cuando duerme. La velocidad cotidiana con la que vive hace que no sueñe. Algunos adeptos oscurantistas a la psicología dicen que es imposible no soñar; que, en todo caso, el soñador no recuerda lo soñando.
Pero todo esto es mito para el porteño. Como diría un conocido (del que no recuerdo su nombre): No Aplica.
Acá se sueña despierto, mientras vas en el subte. Mientras esperás el bondi. Los casos más graves de este mal que afecta a la ciudad forman parte de la tradición oral. Se transforman en leyendas y pasan de generación en generación.
Yo sospecho que lo que en estos relatos cambia es el medio de transporte. Me imagino, por ejemplo, que a mi abuelo, su abuelo, no se lo contó mencionándole subtes. Como yo no se lo contaré a mi hijo mencionándole tranvías.

Ahora, ¿Por qué digo que soñar despierto es un mal? Basta con echar un ojo a la historia Argentina para darse cuenta a qué me refiero.Tranquilo mi único lector/a, no vamos a tomar prueba de historia. Cada uno es responsable sobre cuánto conoce de nuestra historia, y qué hace con eso que conoce. Sea mucho o poco, ese saber es la herramienta para reconocer en el presente lo que en el pasado nos hizo mal.
No hace falta saber con precisión fechas y años, pero sí tener una leve impresión de los hechos y sus protagonistas y las consecuencias de esos hechos.
Seguro, la historia del pueblo romano puede ser sumamente interesante, como también la de los poblados celtas o persas. Pero la historia Argentina está cargada de héroes. De Soñadores traicionados por quienes en algún momento aprovecharon la pasión del gil y destruyeron todo lo que juraron defender.
Como hoy.

Anoche salí al balcón a fumar un pucho, tenía tiempo, mi mujer estaba bañando a mi hijo. Vivo en un edificio de departamentos, en un piso bastante elevado, en una zona que es de las más altas, en cuanto a terreno, de la ciudad.

Era de noche y esta vez llamó mi atención el barrio. Me acordaba cuando llevaba el auto (porque antes tenía auto) a un garage que está a unas tres cuadras de casa y era de noche como esa noche. Cuando volvía caminando, durante las primeras dos cuadras y media me invadía la sensación de estar caminando por un lugar ajeno. Por un lugar fuera de mi lugar. La última cuadra, la más larga (porque mi barrio es así), también me daba esa sensación; hasta que llegaba a la esquina. De ahí en más el fantasma de estas-fuera-de-tu-zona se quedaba atrás, como frenado por una pared que protege mi calle, mi territorio.
¿Hasta dónde llega esa muralla que me hace sentir seguro cuando camino de noche por el barrio?